(des)respeitável público

você sabe onde eu moro, poderia ao menos ter escrito uma carta. mas o que você poderia escrever, já que não sabe decifrar o que diz o coração? se ao menos tivesse deixado eu segurar a sua mão eu poderia ter te ensinado a língua dos anjos, a língua do amor. mas como uma bolha de sabão você surgiu, me encantou e estourou, respingando nos meus olhos e me fazendo chorar. desde então não enxergo mais direito.
seus amigos têm se amontoado ao meu redor como se eu fosse algo muito curioso, seus olhares me cercam como um pé de guaraná. não é de se surpreender, conhecendo seu histórico eu me sinto como o próprio rei Arthur, todos querem saber quem foi que conquistou Excalibur. mas sei que não é bem assim, afinal, se eu fosse tão especial assim você ainda estaria falando comigo. eu sei que estou mais pra boba da corte do que rei, que meu sofrimento escancarado - causado por você - é motivo de piada para eles. e que sou uma arma que eles apontam pra sua cabeça, fazendo com que você não se esqueça a merda que fez.
isso não me consola, não existe humilhação que você possa passar que vá curar a dor que você me fez sentir, dor essa que insiste em durar muito mais do que qualquer coisa que você possa ter sentido por mim. como se eu tivesse ensurdecido com uma explosão e aos poucos reganho a audição, mas aquele zunido continua me atormentando até enquanto durmo. me pergunto se você já sentiu algo parecido, mas não quero saber a resposta. não desejo isso pra você.
de todas as perguntas cujas respostas você deixou em branco, uma muito simples se destaca: por que? por que eu, de todas as pessoas, por que você fez isso comigo? o que você queria de mim? você conseguiu o que queria, está satisfeito? o que eu tinha de tão especial, que não foi o bastante para você ficar?
talvez eu nunca encontre respostas pra essas perguntas, mas me conforta saber que com o tempo elas vão se tornar tão insignificantes pra mim quanto eu fui pra você.